Я сижу, нахохлившись, как сова,
словно фокусник — из рукава слова
достаю — как краплёные карты шулер, —
и они шелестят, как листья, — в их шуме
можно услышать морской волны
тихий шепот: «Мы не вольны
в том, что потом назовём судьбой —
нами правит морской прибой…»
Волнам вторит сосновый лес:
«Жизнь — это нечто с приставкой «без»:
безысходность, безлюбье, бездарность — и
вечный повод кому-то сказать: «Прости…»
Хрупки души наши — и так нежны,
мы виновны во всем — и за тем нужны,
в Судный день чтоб ответить за всё, что Бог
сотворил — но виновных найти не смог…
Нам достались скрижали, кому-то — крест,
мы напрасно бежали из этих мест
в край мечтаний безумных, забытых снов,—
мы искали спасенья в потоках слов…
…И когда нас разденут — из рукава
будут сыпаться на пол слова… слова…