Чистый лист бумаги под рукою,
Мысли в рой, оцепенение в ряд,
И поэт с уставшей головою
Вдаль куда-то устремил свой взгляд.
Что он видит и к чему стремится,
В чем его страданье и конец,
Может ищет он свою жар-птицу
Или видит сказочный дворец.
Почему он тих в уединение,
Очень скромен в обществе друзей,
И зачем на свой же день рождения
Дарит книжки с подписью своей.
Может он тщеславен, жаждет славы,
Много денег хочет, наконец
Иль подарка в дорогой оправе,
В чем он видит собственный венец.
Все не то, друзья, совсем не просто
Быть поэтом, только потому
Любит жизнь разбросанной по верстам
Всей душой, лишь собственной ему.
Он знает цену утренним туманам,
Видит жемчуг в выпавшей росе,
Ласкает взором старые каштаны
И пьет прибой в прибрежной полосе.
В своих стихах он вечно молод
Он дарит людям радость и покой,
И лично я испытываю голод
Без стихов жизнь кажется пустой...