Сижу в тепле среди январской стыни,
Гляжу с утра в промёрзшее окно,
Как разбавляет привкусом полыни
Заря своё кровавое вино.
Она пьяна, а мне, увы, не пьётся,
Не в силах я здоровье истязать,
А коли так, то, что же остаётся –
Присесть за стол с желанием писать.
Ещё часок – пурпурный цвет растает,
Как рафинад в стакане кипятка,
Но пойман миг, теперь о нём устами
Заговорит рождённая строка.
Заря хмельная медленно трезвеет,
Уже просёлки дальние видны,
Но закусить, похоже, не посмеет
Лимонной тонкой долькою луны.
© 2017, Терентьев В. Ю.