Не о том я хотел написать, когда
Отбивали колёса тревожный ритм,
И мелькали столбы. Провода. Провода
Как щемящие струны души. Говорить
Ни о чем эти долгие пять минут
На ветру обжигая свои уста
О слова — зачем? Светофоры ждут:
– Пассажиры, займите свои места!
Не о том я мечтал, поднимая муть
Из анналов души, что и так болит,
И усталый фонарь освещал мне путь
В опостылевший город бетонных плит.
Одиночество — это такой недуг,
Это боль, обжигающая вдвойне —
Я сгораю листвою в твоём саду,
Ты сгораешь закатом в моём окне.
2015 г.