Побывал я как-то на Босфоре.
Вспомнить б что пикантное о нем.
И... как Сережа, никакой лавстори:
Возвратился форменным пень-пнем.
Но гаремы Турции коварно
Отравили страждущую плоть.
Знали - даже и в ночи полярной
Мне своих страстей не побороть.
Но в рахат-стране, покрытой негой,
Где царят всемерно лень и кайф,
Тяготит малейший ритм бега,
Противопоказан всякий драйв.
Лишь прелестны девы Беларуси
Отвлекут, казалось бы, на миг,
Только лишь от сладких снов очнусь я,
Заново проваливаюсь в них.
То ли белорусские болота,
То ли эта соль Памук-Кале,
Но никак не превозмочь дремоты,
Что укоренилась на челе.
Все заметано в Житейском море.
Все, что предназначено, но все ли?
Как Сережа с под Рязани что ли,
Предположим, замутишь застолье,
Что скоропалительно оставишь,
Не допив последнего бокала.
Разве что махнешь рукой устало :
Будя, ничего уж не поправишь.
Да и надо ли?...