Хрустит арбузным снегом под ногами, весь мир молчит, уткнувшись в тёплый шарф...
О чём-то передёргивать плечами, как-будто можно было не скучать, в ладонях согревая безответность... Ах, как бы, все же, было хорошо, так глупо и легко грустить о лете...
О лете только,
больше ни о чём...