Пишу стихи. Чего еще мне?!
Губу на Прозу раскатать?
Но это нужно в новой домне,
Угля словечки подыскать.
Язык, хоть без костей, но все же
-размять, об истинный куплет.
Да без ошибок мы* не можем,
И их все лепим столько лет.
Сегодня я не сплю, за ручку,
Как за соломенку, схвачусь.
Дам кофеином мозгу взбучку,
На стуле нервно заверчусь.
Но не выходит. Где ты Проза?!
Опять, скупые, но стихи.
И мысль саднит, как та заноза,
Не будем с Нею мы близки!)
30.01.2017. 2-35
* это я про себя)))