Стрелка часов меня сдвинет до пропасти,
Пустошь глазниц снова вместо зеркал.
Бесчувственность сердца – вовсе не новости.
Серость сознания – как пьедестал.
Время все мчится в своём марафоне.
И я на прицепе. За скромную плату:
Панический бас с тонкой лирой на фоне.
Вот так загремел мой единственный фатум.
Вселенский барьер, именуемый счастьем,
Закрывший глаза миллиардам людей,
Исполнит так просто, как будто бы: "Здрасте", –
Балладу о скором скончании дней.
И кто я? Провидец? Иуда? Изгой?
Меня уничтожила едкая спесь?
И пусть мне ни разу не крикнут: "Постой!", –
Но я, как и время, по-прежнему здесь.