Вычерпывать шляпой море.
Усни моя боль, усни.
А море живи во мне, отзовись волною.
Смотреть на луну и видеть
туманные сны и дни,
мы снова с тобой одни, говори со мною.
Цветок не растёт на камне.
До дна не доходит свет.
Луна, это осень неба, она над нами.
Мы жили с тобой веками,
но здесь нас с тобою нет,
мы, видимо, тоже где-то за облаками.
Замёрзшие ветви клёна.
Усни моя боль, усни.
Хотя бы на это время зимы и снега.
Мы так далеко от дома,
но всё-таки рядом с ним,
мы в центре зимы и где-то в начале века.
Неясно, с какого края
нас снова зажмёт в тиски,
и каждого призовёт, наконец, к ответу.
Реальность придёт другая,
и будет чертить круги,
нас медленно погружая и в то, и в это.
Спускаются птицы с веток,
волною приносит рыб,
цветок раскрывается и выпускает солнце.
Нас всех призовут к ответу,
здесь будет конец игры,
а, может быть, что-то новое здесь начнётся.
Гора говорит о ветре,
а ветер не любит слов,
срываясь с горы внезапно, идёт по следу.
А море прольётся в небо,
у неба нет берегов,
у неба есть только море, у моря – небо.