Мы шагаем по будням, считая раздоры.
Умножаем обиду на горечь от слёз.
И любовь у себя же крадем, словно воры,
Оставляя смятенье безудержных гроз.
Мы врастаем по сердце в того, кто нам близок.
Забывая, что в клетке не петь соловью.
Совершаем все больше и больше ошибок,
Не желая признать, что стоим на краю.
Мы не можем понять ни себя, ни поступки.
Забывая, что свет все ж сильнее, чем тьма.
То, что грани у чувств неожиданно хрупки
И что горе, порою, увы, от ума.