Морщина шёлковых гардин
на ясном лбу окна изящна,
как след строки твоей в груди,
перелетевший в смех щемящий...
Как он летел! О, как летел!..
Мелькнув хвостом белужьим - к устью!
Тех вод, где берега не те,
и счастья вкус роднится с грустью,
где ветер колыбель качал
на волнах, и ласкало солнце...
Немая светлая печаль
строкой о берег тёплый бьётся...