Присвоят звание поэта,
Тогда, ну хоть - из носа кровь,
А должен сочинять про это…
Про эту, как её… любовь.
И хош-нихош, а встанешь ночью,
Поешь картошки и грибов.
Потом: ля-ля, мол, очень-очень… –
Про эту, как её… любовь.
И так всю ночь - тук-тук по клаве:
Ля-ля… глаза… крутая бровь…
Поэт, ты не писать не вправе
Про эту, как её… любовь.
А утром – быт и проза брака,
Забудь про эту… ну… любовь.
Из кухни баба: «Съел, писака!
Нет ни картошки, ни грибов!»