От душ сожженных остаются тени,
И ни следа - от мелочных измен.
Нет силуэтов, вставших на колени,
Есть призраки, восставшие с колен.
Они не воют в середине ночи,
Не прячутся в гостеприимный дом.
Они хохочут. Слышите? Хохочут
над тем, как мы невесело живём,
Над нашею кровавою корридой,
Где свой палач и свой надменный шут…
Нет мёртвых, уничтоженных обидой,
Есть призраки, которые живут.