Кто-то вырвался вперёд, а кто отстал,
Кто вообще бороться перестал.
Кто сгорает в творчестве дотла,
Оставляя память и дела.
Кто-то тлеет медленно зазря
И тепло его - листки календаря.
Есть "стратеги", "тактики" всего:
Всё в огне, в дыму - что из того?
Есть такие, что живут чужим теплом,
Пробиваясь к своей цели на пролом.
Если сбились они в рой, как мошкара,
В этом месте сразу чёрная дыра.
Есть и странные, что всем тепло дают,
По глазам их и по свету узнают.
Пусть их мало, но они всегда сильней
Всех холодных, сгорбленных теней.
Эти мысли для чего, кому?
Может Богу только одному?
Появились, вылились, ушли,
Словно люди грешные с Земли.
март 2010 г.