Я уже не верил, не ждал.
Лгу! Конечно, ждал и хотел.
Да чего уж хотел… желал!
Темнота. Движение тел.
Странный мир, которого нет,
Эта скважина и ключи,
Это небо из старых газет
И луна – огарок свечи.
Замер. Как на паузу встал.
Время как промокший песок,
Кожа как холодный металл,
Сладкий пот - берёзовый сок.
Мысли вязкие, словно мёд.
Взгляд застыл как жук в янтаре.
Так навечно бы… нет. Пройдет…
Вот бы для меня! Нет, не мне.
Снова слышу: «тик-так, тик-так…» -
Маятник не остановить.
Больно и бессмысленно так:
Сердце – ножницы, нервы – нить.
Снова громкий и нежный вздох:
Я в себе сохраню его.
Это точка, финал, итог.
Это – всё! Это – ничего.
Я спрошу, уже зная ответ:
«Ты останешься?» Промолчи.
И лишь небо из старых газет
И луна – огарок свечи.