К моей груди поэзия припала,
Надыбала искомый идеал!?
Поистаскалась, бедная, нимало
Нечёсана, немыта…
Обижал
Её вахлак глагольной квази рифмой,
И «хоть» на «ведь» нанизывая,
«Чтоб», используя,
Дразнил надутой фифой,
Не то, что я – размашисто, взахлёб
Всегда творящий вечное…
Нагую,
Вы видели Поэзию «хоть» раз,
Она же «ведь» меня ждала!?
Ликуя,
Гребу в охапку, будет всё у нас:
Любовь и брак, убогое не стибрю,
Мои стихи повсюду на слуху,
Я – кладезь ямба, прочего верлибра,
Всего хорея…
К рыльцу не в пуху –
Густой щетине жмётся,
Знайте наших!
С неё начну движение в астрал…
Пишу не «чтоб» ругали бесшабашных,
А чтобы всяк родную речь познал.