Вовсе не от жизни в своей правде люди так бегут,
скорее, от монотонности приевшихся движений -
когда уже в сотый раз, на те же самые круги идут,
словно в том есть ущербность и самоуничижение.
Шаг каждый отточившие годами на известном пути,
изучившие булыжник любой на той тернистой дороге,
они все же не сумели самих себя в «полете» превзойти,
и не успели даже оглянуться, как погребальные дроги...
Увы, но сила жизни подлинной так и не смогла войти
в двери, что были всю жизнь столь прочно закрыты.
Ну, а всем, кто сам не сумел через шипы жизни пройти,
тому она в финале не дарит роз вдохновенные сонеты...