Баллада
Это был обычный вечер -
миг, когда рожались свечи:
эти маленькие кисти –
брызги вечного огня.
Что горят всегда с надеждой,
возвращая безмятежность
и мелькают в отраженьях
словно ищут там меня.
Ну а я пленен погодой
и гулял под сенью свода
средь кустарников дремучих
и высоких буйных трав.
Слушал мира начертанье
как знакомое преданье,
что дарило чудо жизни,
не показывая нрав.
Но взметнулось поднебесье -
эхом сорванная песня
и с болотистой трясины
стая птичья поднялась.
Дробь визжала, дробь кусала
и разить совсем устала -
только выпавшей монетой
чья-то жизнь вниз пронеслась.
И как мелкие осколки
оземь звякнула, умолкла,
разорвав судьбу на части,
застилая болью свет.
И не знавшие потери,
лишний срок себе отмерят
и забудут, кто был рядом –
это их судьбе ответ.
Ведь утрачивает время
силу посланного семя,
где в глазах подбитой птицы
уже виден смерти блик.
Вверх смотрю и вижу стаю,
что над ней, кружась, летает,
но не знает жуткой боли
и не слышит этот крик.
Мне хотелось повернуться
и над птицею нагнуться,
чтобы боль рукой своею
снять с ее разбитых крыл.
Но небесную бродягу
я не стал терзать надеждой,
что поднимется как прежде
ввысь, где след ее остыл.
20 мая 2006