эпиграф.
вот сижу на попе ровно
и гляжу на белый свет
и в карманах нет патронов
и самих карманов нет.
не бывает атеисток
ожидающих письма
на просторах
вряд ли чистых
после кармы "я сама"
и разносятся по миру
"Слава Богу. Жив. Люблю."
не творят себе кумиров
а ослабили петлю
Воле. Разуму. Причинам.
и всему, что ...
день за год.
где любовь неизлечима
там надежда
из снегов
прорастает алым-алым
следом то, а то цветком...
"О! Дровишек наломала..."
с дровосеком не знаком?
не бывает слов случайных
там, где честно и навзрыд
"Как ты? Что там? Я скучаю!"
сотни пешек той Игры
от которой ни навара
ни утехи
ни бабла...
Пара ликов. Писем пара.
Жизнь писала, как могла.