Мосты сжигают за собою люди,
И уходя, уходят навсегда,
Испытывая прочность своих судеб,
Порой и не своих… шумит вода
Реки, иль пробегающих мгновений,
Лишь внешне, не оставив и следа,
Пытаясь спрятать в глубине забвений,
Причину столь конкретного суда.
Но память, архивариус усердный,
Вторгаясь, тянет истины зерно
Наружу, и сдувая шапку пены,
Несёт сознанью терпкое вино.