На горе самой большой высоты,
Куда тропы почти ни кого не водили,
Рос цветок, лучезарнейшей красоты:
Белая роза с пурпурным отливом.
До цветка добраться- как до небес,
По тропе той жутко боялись ходить.
Ну а кто же отважился, в гору полез,
Кто увидит ее, то не сможет забыть
Эту грацию стебля, божественный запах,
Эту нежную хрупкость ее лепестков.
Каждый сгреб бы ее в свои жадные лапы,
Но хранит много лет колкость острых шипов.
С восхищеньем о розе идут обсужденья.
Гордо смотрит на землю она свысока.
Кто сорвет- тот получит божье творенье,
Но при виде шипов снова дрогнет рука.
Она стала мечтой заветной и тайной.
Вмиг мутнеет рассудок от ее красоты.
Она стала самой на свете желанной,
Но мешают на тонком стебле шипы.
Любоваться ею при свете хочется,
А ночами и в дождь розу бросить не жалко.
И не думая, что может быть в одиночестве,
Поливают поклонники дома фиалки:
Пусть на стебле коротком, не яркие вовсе,
Не имеют пускай аромата манящего.
Но зато они гордой усмешки не бросят,
Но зато не уколют, родные домашние....
А когда зарастет тропа проторенная-
Погибнет цветок неземной красоты.
Умрет одинокая, но непокоренная,
В отчаянье бросив на землю шипы.
2016