Смотрю вокруг – и холодно душе,
Гляжу вперед – и ей совсем тоскливо…
Назад лишь обернусь нетерпеливо:
Фантомы старины вальяжно, горделиво
Клубятся в живописности Буше.
Герои прошлого, маркизы и виконты,
Жеманницы, разряженные в прах;
Их похождения – победы и афронты,
Искусство бережно хранит в веках,
Чтоб можно было мыслью оторваться
От тусклой повседневности логичной,
Столь дико-злой, унылой, но привычной,
И кануть в сон эпох жемчужно-экстатичный,
А после – уж вовек не пробуждаться…