Для меня стихи - не озарения,
Это тот же прочности запас,
Это только мой предел терпения,
Слышать,принимать небесный глас...
Лишь заметки собранные в строчки,
Мысли, облачённые в слова.
Чтобы души, порванные в клочья,
Как-то залечить и залатать.
Я не знаю, что такое "править"
Тот, с небес несущийся поток...
Лишь гордыня жаждет громкой славы,
Разум всё увидит между строк...
Довести до блеска, совершенства,
Выхолостив душу, соль стихов,
Чтобы обойти всех конкурентов,
Получив свой ранг средь мастеров...
Для поэта важно не призвание,
(А не признан, кто тебя прочтёт?)...
Даже не печатное издание...
Деньги любят, как известно, - счёт.
Нет достатка, значит нет поэта,
Не увековечен, значит - ноль, увы...
Истина всегда ведь рядом где-то,
Потому что те и те правы...
Иногда, наверно, нужно драться,
Чтобы правду с честью отстоять.
Стоит ли нам право обижаться
На невежд, желавших нас распять...
Нужно и стремиться к идеалу,
Но и не приплыть к реке Абсурд,
Чтобы места и душе хватало,
И уму. Познавший это мудр.
То есть золотая середина
Остаётся, как всегда, в чести.
Для поэта слово - это глина.
Не Богам же обжигать горшки...
Нужно быть конечно же богаче,
Чем простой ремесленник-делец,
Не забыв -"Кто ищет, тот обрящет",
Устремлённый к истине - творец!