Сижу в парке,
в двух шагах малыш
с криком радости падает в сугроб.
Разве такое привидится богине Парке,
судьбы его прядущей нить,
на конце которой — гроб?!
Мелькнуло: почему, богиня, ты шалишь?
И тотчас спохватился,
как могу подневольную судить.
Тогда и я без её нити сюда бы не явился!
А малыш, то лицом плашмя,
то, запрокинувшись, спиной — в снег пушистый!
Его радость осветила и меня.
И забыл я, что был к судьбе своей ершистый!
23.01.17.