Заявился поэт, ночью спать не даёт,
Из какой-то поэмы читает куски...
Где же ты пропадал? В чей пробрался блокнот?
С кем так долго, 3 месяца, нянчил стихи?
А в ответ мне лирической ночи бубнёж:
Если ты не бывал на морском берегу,
На Карибском песке, то зачем ты живёшь?
И всю ночь в этом плане бу-бу и гу-гу...
Разве ты позабыл, как гулял на мосту
Со своею либимой, касаясь руки?
Это где-то топтала твою борозду
Птица счастья, выклёвывая сорняки.
Помнишь, ты перепробовал сотни колбас,
От простых до элитных, сверяя на вкус?
А потом в том же духе и пиво, и квас,
И всю виннуя карту, как будто француз.
Это молодость, деньги, и всё выпендрёжь.
Знать всё виски на вкус, это ты намудрил.
10 лет пил и ел,для чего ты живёшь,
Если ты на Карибах ухи не варил?
Ты сводил свою женщину в сотни кафе,
Удивлял её знанием ста коньяков,
И она представляла тебя в галифе
С навороченной шпагой и книгой стихов,
Но прошло много времени, знаешь, Серёж,
Тридцать лет понимал ты бытьё не вполне,
Всё равно же не спишь, так зачем ты живёшь,
Если дочь не купалась в Карибской волне?
Ты согнал птицу счастья, напялив костюм
На шута огородного, птичек пугать.
Разтолтел на колбасах, и в этом изюм.
Без костюма удобней совсем не мечтать...
Снова ночь, мы не спим, разбубнился поэт,
Чешет в рифму, и я, понимая, молчу...
Для чего я живу тридцать с хвостиком лет
Если я на Карибах за сад не плачу?