Стихи не пишутся легко,
Они плоды ночных раздумий
О том, что на сердце легло.
Такие ночи, как безумие...
В дом муза входит не спеша,
Твоей рукой дрожащей водит.
Поэт, от счастья чуть дыша,
Вдруг рифмы нужные находит.
Горит камин, по стенкам - тени,
Как будто в танце, кружат, кружат...
Быть может так писал Есенин,
Теперь же ты, пусть чуть похуже.
К утру слова в строфу легли,
И рифмы в нить сплелись тугую.
В камине тлеют чуть углИ,
Поэт от радости ликует.
В руках его ночной шедевр,
В нём - музыка души поэта.
В нём в каждой строчке бьется нерв,
И рифма верою согрета.
23.01.2017г.