Стихи что брошенные дети,
Гуляют сами по себе
По дому, записям, по ветру,
Страницам, чаще на заре.
Ну что же вам не спится, дети,
Откуда бодрость в поздний час?
Почем вы днем не дома были,
Где так скитала рифма вас?
Где россыпью слогов вы пали,
Где не понравились глазам?
Где игр не было достойных
По нраву чтоб пришлись и вам?
Что ж рада вам и ночи позже,
Пока растете вы любя,
Пускай гуляете так поздно,
Я не ругаюсь, вы ж дитя.
Дитя небесного чертога,
Его посланник между строк,
Растете, крепнет ваша форма,
ЧествУю каждый ваш росток.
Слежу меняетесь с прогулки,
Свежее ясней строчки, слог,
Звучат и ярче ваши струны,
Что так прекрасно пишет Бог.
Он вас встречает у порога,
Сажает у камина в ряд,
А вы шумите, ворошитесь,
Сбивая в рифму все подряд.
Вот так в тепле вы наигравшись,
Во сне спускаетесь ко мне,
Могу не спать, могу смеяться,
Но чувство тонкое извне
Меня зовет сидеть с бумагой
И вам придумывать сюжет,
Где вы продолжите играться
С тем замыслом, что есть ответ.
Вам места только бы побольше,
И игр новых и мастей,
Героев, образов, одежек,
Чтоб было вам повеселей.
А что поэт, такой же сирот,
Так же мученик ночи,
Ему не жалко глаз и перьев,
Ему тепло и от свечи.
Он рад и вам и вашим играм,
Он как читатель глух и нем,
Он горд игру его продолжить,
Ему сотворчество не плен.
Он сам как будто у камина,
Или так грезится в ночи,
В устах давно одна молитва:
О, небо, только не молчи!