Поэты есть,что смерть мусолят.
В раскрасках,цвете и тонах,
Расписывают,словно Смертью солят,
Свои рассказы о похоронАх.
Все в черном цвете,словно готы,
Скелетами,петлею упиваются сполна.
Им хочется сказать:*Чего ты?
Ты посмотри,ведь,на дворе весна *(зима)...
Не маленькая я, я понимаю,
Что у поэтов стиль и вдохновение.
Но дети,читая, тоже ,ведь ,внимают
О смерти к суициду поведение.
Шаманить,колдовать,прикидываясь магом,
Поэтам безусловно суждено.
Но на бумаге строчки шаг за шагом
Детей воспитывают,все равно.
Поэт описывает атмосферу,
Привычную среду,что в ней живет.
И хоть ты улети в ионосферу,
Твой стих с тобой туда же поплывет...
Привыкли они смерти ритуалами
Всю черноту,как Бога почитать.
И чувствовать,как доминантными вассалами,
И к дьяволу стремясь,стихи писать...
Их Муза модным веянием одета.
И вроде бы,все та же классика в лице.
Мы помним:* Одиночество* - воспето.
Но только смертью пахнет на крыльце.
Их чувства,вроде бы,-незнание,
Как с трудностью исправно жить,
Как хочется изгнать старание,
Но смерть к ним ,все равно ,бежит.
Их Муза -Смерть,а может, дьявол.
Но черная дыра там все равно.
Но где бы в космосе не плавал,
На свет мы выплываем, может,как бревно (Г..но)
Но мы стремимся к разному причалу.
Нам нужен разный, не такой венец.
И к свету мы стремимся, и к началу.
Они же воспевают свой конец...