Растёт в цене пустая трата смысла.
Пыхтит поэзия, как полевая кухня.
То пересолено, то недоварено, то кисло...
Но набухает значимость и пухнет.
У суеты есть имя и феномен,
Когда-нибудь Шекспиром станет кок...
И варит он из глины и соломы
То артефакт, а то вдруг артишок.
Для первых блюд - немного паутины...
Затем, на накипи поджарится второе
И комом блин без видимой причины...
Вот так и получаются помои.