***

Холодный август две тыщи второго,
Дождями прилизанный Питер.
За ночь замёрзнув, спустился в метро, на
Забытой уж станции, и увидел
Книжный, в который зашёл без раздумий.
Там, в дальнем углу, приглядел одну книжку,
Которую тут же под мастерку сунул.
С ней к выходу я проскользнул серой мышью.
Вышел. На станцию, вниз. Трижды сплюнул.
Мотался по веткам до вечера, где-то,
Пока до конца книгу ту не прочёл.
Воспоминание от того лета
Осталось. Забылось — книжка о чём.

Но помню, книжка оказалась так себе,
И я оставил её там же, в вагоне.
Не знаю, что было дальше с ней.
Но искусство должно принадлежать народу.