Страна моя, веруй во что-то иное,
Тебе ни к лицу золочёно-блатное,
И вечное бегство к другим берегам,
Покуда в тоннелях метро ветераны
Пробитого неба Чечни и Афгана
По-братски вдыхают чужой перегар.
Страна моя — девушка с грешной судьбою,
Солдат, не умеющий выйти из боя,
Философ дворовый, распятый вчера,
Ребёнок, на Площади Правды забытый,
По горло вождями и вожжами сытый,
Идущий на смерть под своё же «ура!»
Ты больше того, что рисуют на карте,
Граница твоя словно оттепель в марте,
Когда непонятна её ширина.
Семнадцатый ветер такого же года,
Стрелявший в затылок герою-народу,
По-прежнему бьётся в твои ордена.
Я ранен тобой и ценю эти раны —
Так ценят любовь, что суровей тирана
И всячески выше высоких свобод.
Страна моя — мама в поношенной блузке,
Твой Киев, всегда говоривший по-русски,
Не помнит сегодня, где омут, где брод.
На старых картинах нездешнего рая
Живёт, потихоньку себя убивая,
Советское племя, которого нет.
Страна моя — вечная грубая стройка,
Вздымает копытами русская тройка
Снега перед нею не тронутых лет.
И мы не чураемся этого снега
И дедовых песен из прошлого века,
Которые нашей породе верны.
Страна моя, имя рифмую тоскою.
Я русский, а что это, братцы, такое?
А это всегда ожиданье весны