Я не так выражаюсь – простите за мат!
Но когда, как от долгой докуки,
Искривясь излагают: «Стихам – не формат!»,
Я ругаюсь, продажные суки!
Да, вы правы: поэт – недоумок и лох –
Так считается в подлое ныне.
Неудачник вдвойне, коль от водки не сдох,
Коль не выгадал славы в чужбине
И не тёрся у власти при сладком дерьме,
Не валил для «хозяина» ели.
Виноват только тем, что не сгинул в тюрьме,
Что не принял свинца на дуэли.
А всего-то и дел, что до света сидел,
Выправляя газетные гранки.
Над стихами корпел. Всё терпел, лишь седел.
Да ходил на досуге в зелёный надел,
И грузди собирать, и белянки.
А в назначенный миг к теплой хвое приник
И ушёл без обид и амбиций
В перелески нездешних провинций
Тихий гений и скромный грибник,
Стихотворец и брат –
вот и весь не формат.