Затянулись паутиной
книги в стареньком серванте,
Вместо повести былинной
На столе забытый фантик.
И четыре блока Явы
Неприкаянно пылятся
В том шкафу, который справа,
Среди прочих декораций.
Что-то дальше точно будет,
Остаются боль и память,
Остаётся крышу править
И смотреть себе на солнце.
Мы не боги, просто люди
Тот Хозяин не вернётся…