Я буду все равно писать,
Писать о том, что мне знакомо.
Другие могут и не знать,
Что это для меня искомо.
Что сочинять - мое дыханье.
Вдыхаешь жизнь, рождаешь стих.
Без этого нет обаяния,
Ночного таинства утех.
В стихах живет моя надежда.
Мечты являются на свет.
В них есть все то, чего хотела,
Не смея рассказать при всех.
Живут в них те, кого нет рядом,
И тот кем радуюсь в глаза,
Зову ими туда, где радость,
Где нет надежды без тебя.