Миг снова ускользает сквозь пальцы,
Словно сито, фильтруя быстротечное время.
Оставляет следы крупиц-скитальцев
В нашей памяти, прошлого бремя.
Различая палитру созидательных красок,
Тянемся к бездонным глубинам неба,
Не снимая, своих, обличий и масок,
Не делясь с ближним коркой хлеба.
Взращивая пустоту между нами,
Мы надеемся стать кем-то выше,
Закрываясь от света руками,
Мы забились по норам, как мыши.
Не желая в душе, борьбы до конца,
Ожидаем опять за деяния чуда,
Примеряя досрочно все лавры венца,
Но судьба будет - что у Иуды.
В нежелании разума что-то менять,
Мы разбиты о брег, словно тело медузы,
Ведь все ложные ценности можно отнять...
Так зачем же тогда, они держат, что узы?