Дорогой пыльной брёл больной старик,
Мешок тащил, тянул свою поклажу,
Он долго шёл, он выдохся и сник,
Размазывая слёзы вместе с сажей.
Сменялись царства на его пути,
Царей и царедворцев перевидел,
Но было ему некуда идти,
Весь мир его, казалось, ненавидел.
Он брёл зимой по снежной целине,
А осенью дожди его жалели,
И летом без воды (она – в цене)
Он двигался под солнцем еле-еле.
Весною повстречался на пути
С упитанным, собой довольным князем,
Совет тот дал: «Умей свой крест нести,
Коль твой удел – не выбраться из грязи».
А царь, простерший длань над головой,
Сказал: «Старик! Забудь про справедливость!
С тобой мы увидались не впервой,
Живи и жди, когда прибудет милость
Моя или иного из владык, и не ропщи –
Готовы эшафоты.
И лёгкой жизни, старый, не ищи,
Ведь твой удел – тяжёлая работа».
Старик вздохнул, пожитки подобрал,
Поплёлся, еле двигая ногами…
То был народ наш русский…
Не узнал?
То наш народ, пинаемый врагами.
22.01.2017 г.