Решил Субъект уйти от дел.
Достала суета сует.
К тому ж хронический прострел...
Немил, короче, белый свет!
Ему бы жизни безмятежной,
Чтоб душу радовал покой,
Но заклубился дурень грешный:
Пустился в тяжкие... На кой?
Мечтал, что быстро наверстает,
Шипя на вертеле судьбы,
И там, глядишь, душой оттает.
А жара нет... Одни клубы...