(Памяти моего отца, Давыдова Василия Александровича, посвящается)
...
В огненной военной круговерти
Мой отец прошёл немалый путь.
Берегла судьба его от смерти,
Ну, а лиха выпало хлебнуть.
Пулемётчиком служил в пехоте.
«На себе таскали пулемёт, –
Говорил он. – Нет! Вы не поймёте.
И не дай, Бог, если кто поймёт!».
От фашистской нечисти пехоте
Довелось Москву оборонять,
А потом на Белорусском фронте
Сёла, города освобождать.
Кружку спирта выпив перед боем,
Грозной силой шли бойцы вперёд.
В орудийном грохоте и вое
Стрекотал отцовский пулемёт.
Всё горело: и земля, и небо,
Всё смешалось: крики, гул и стон...
А под Брянском ранен мой отец был.
Госпиталь. И снова - путь на фронт.
Шли бои в Дальневосточном крае.
Залпы пушек. Взрывы бомб и мин.
Там громил он наглых самураев
И дошёл до города Харбин.
Фронтовых друзей, родного брата
Унесла проклятая война,
Но хранились в памяти солдата
Дорогие сердцу имена.
Годы лихолетья закалили.
Боль, невзгоды стойко он терпел.
Люди на селе отца ценили:
Потому что делать всё умел.
За любое дело брался смело -
Печи клал и лошадей ковал,
Строил, мастерил, а между делом
Валенки отлично подшивал.
Иногда, в часы воспоминаний,
Тихо пел, как будто в забытьи:
«Где же вы теперь, друзья-однополчане,
Боевые спутники мои…»