Дымы. Октябрь кровоточит,
сгребают листья, листья жгут –
вся жизнь от выхода из почек
до смерти только пять минут.
Их проступают жилы-руны
сквозь инквизиторский костёр,
когда заденут ветра струны
огня пылающий шатёр.
Уйдём отсюда, ради Бога...
Я не хочу на смерть смотреть.
Так больно, будто от ожога
душе, и будет долго тлеть
обида в ней и боль утраты...
Ты знаешь, видела во сне
я лист, летящий безвозвратно
к земле, пылающей земле.
Кружилась в вальсе, вихре, танце
пылинкой бренной золотой,
и сгинула в протуберанце
костра зажжённого... Тобой.
Ты шепчешь: «Сон». Но нестерпимо
мне было страшно – пять минут...
Пока сгорала... Знаешь, милый,
так больно когда листья жгут.