Упиваюсь любовными муками.
Ах как пишутся в них стихи!
За чернила - кровь моя мутная.
За перо - осколок души.
И пера его суть чудотворная
Мягко буквы выводит в тиши.
Всё что сердце моё измучило
Кровью я изолью в штрихи.
А они, по закону странному,
Образуют сплошную нить.
Этой сложной кардиограммою
Ничего уж не изменить.
По началу багровые строки.
По началу горят огнём.
Но под тихую поступь разлуки
Ржаветь будут день за днем.
Свое дело они уже сделали.
Принесли исцеление мне.
Пусть карявые, пусть не умелые,
Вместе с болью сгорят в огне.
И возможно на пепелище,
Через пять или сотню лет,
Кто-нибудь их случайно отыщет
И проявит к ним пиетет.
Осторожно и бережно, в руки,
Кровь души моей соберет,
Сам измученный болью разлуки,
Своим сердцем строки прочтёт.
И под взглядом они ЗАПЫЛАЮТ!!!
Силу снова свою обретут!
И возможно излечат, кто знает?
И возможно, Надежду вернут.