Сон Эты. В копилку

         
Рассвет пожрал свои томительные звёзды,
Проткнув окно воинственным мечом,
Став темной комнате священным палачом.

Сняв с абажура верхний мятый слой одежды,
Как скальп  с индейца, охранявшего  reset,
Убрав со сцены мутной лампочки скелет.

Приговорив к забвению уставы и законы,
В знак солидарности единства и борьбы,
Прижав к стене, так и не слезшего с трубы.

Змеёй, оставшейся за джокера, в колоде,
Закрыв глаза на тень существенных вещей,
На свет полезших со всех дыр и всех щелей.

Скользнув лучом, с холодным лбом в притирку,
Сбросив ещё одну пустую ночь в копилку.