В округу весть несли гонцы,
Но ей всё верить не хотелось,
Что есть трагичные концы,
Что счастье в крошки разлетелось.
Что в битве жизнь оборвалась
Её любимого мужчины,
Что смерть, как бритвою, прошлась,
Оставив за собой руины.
И кличет в небе вороньё,
Пророча стужу и метели,
Мечты, как наглое враньё,
В них краски разом потускнели.
Пройдут года, судьбу кляня,
В ночи от шорохов метаться,
Ждать стук копыт его коня,
В слезах о память спотыкаться.
Покроет сверху седина,
Навек распущенные косы,
Постель, как прежде, холодна,
Лишь на стене в доспехах розы.