"Мир во всём мире", — писала девочка,
когда куранты били и горели огни,
и подходила к двенадцати стрелочка:
"Я хочу, чтобы живы были они".
Смерть...не потому что, увы, лейкемия,
и весь город повалился трупами,
и уже не поможет психотерапия,
город пропитался дикими слухами.
Кровавые войны; вместо сказки на ночь —
выстрелы, взрывы и людские стоны,
на полу, в комнате, испуганно плачет дочь:
"Мама, я слышу, как летят в живых патроны"
весёлые походы на речку — детство,
а вместо счастья — игра на минах,
что же мы оставим детям в наследство,
если они рисуют убийства на картинах?
расстреляют детсад, роддом и детдом,
уничтожат мораль и добро —
всё это сумасшедший наш дом:
"Мама, наш мир поглощает зло".