Один поэт свихнулся как-то.
Да, так, что «крышу» унесло...
Пошёл к врачу проверить факты –
Но и леченье не спасло.
Повсюду видел бегемотов...
Они мерещились ему –
В подъездных лестничных пролётах...
Мешали даже его сну.
Ему сосед сказал-бухарик:
– Горячка белая с тобой!
Возьми-ка, слышь, вон тот, сухарик...
Давай-ка, тяпнем по одной!
– А как же эти, бегемоты?.. –
Спросил поэт, держа стакан.
Им наливать ведь надо что-то?..
Они же выпьют всё, болван!
– Какие на фиг бегемоты?!!
Ты что, дебил, в натуре, пьян?..
И полетел поэт в пролёты...
Упав на старенький диван.
К нему сознание вернулось.
Поэтом стал он снова, вот.
Судьба же, всё-тки отрыгнулась:
– Вас как зовут? – Я? – бегемот...