Счастлив тот, кто умеет писать
Только правду, когда это больно,
Если правду нельзя удержать,
Потому что ты прожил достойно.
Только правду, не смея склонить
Свою голову, честь перед лестью,
Перед правом почёт заслужить
И достойное тёплое место...
Только правду, тогда, когда ложь
Злобно скалится, дразнит клыками.
И её просто так не возьмёшь,
Ведь она прорастала веками.
Да, она отстояла в войне
Своё право повсюду быть первой.
И сейчас она вновь на коне,
Возвышаясь над Правдой и Верой.
Ложь привыкла к победам своим,
Ей жалеть никого не пристало.
Если Правду не отстоим,
Сбросив подлую ложь с пьедестала,
То...
Не будет ни либо, ни то...
В каждом сердце есть искорка правды.
Потушить не посмеет никто
Ради славы её иль награды.
И продать... хоть за всё серебро...
То живое, что есть в каждом сердце.
Если ложь заточила перо,
Вы словам её сладким не верьте.
Счастлив тот, кто умеет писать
Только правду, когда это страшно,
Потому что сложнее понять,
Чем заставить молчать, взяв под стражу...
Счастлив тот неподкупный поэт,
Тот, кто честь на бесчестье не сменит...
Но не факт, что спустя много лет
Его подвиг хоть кто-то оценит...
Только есть человеческий долг
В том высоком, единственном смысле -
Донести до людей, всё, что смог,
Облачая в слова свои мысли...