Мы идем по жизни, как по лабиринту.
И порой заходим вовсе не туда...
И, не ценя совсем важнейшую минуту,
О близких часто забываем навседа...
Порой я мучаюсь от поздней мыли,
Что разделила с некоторыми меня судьба,
Что строки на до мной тучей нависли,
Что жизнь порой бывает не мила...
Да, знаю, давно я выгляжу тоскливой...
Я знаю, что рифмы давно почти нет...
И прохожу походкой стройной и вальяжной
На каблуках высоких мимо разных бед.
Да, вполне возможно, людям не приятно...
Быть может, за это и не любят все меня...
Но со стихами жить всё равно приятно,
В них я скрываю большую часть себя.
Наша жизнь подобна большому лабиринту.
Мы порой заходим вовсе не туда...
Знаешь, а я устала доказывать что-то миру,
Я просто устала... Я - это ведь Я...