Один чудак нарисовал картину,
обычный незатейливый пейзаж,
и красками заполнив всю холстину
собрался выставить её на вернисаж.
Желанье громогласно объявил,
но, видимо, в цветах не разбирался...
Явился люд..., творенье оценил,
и громко над несчастным потешался:
- Смотри, - тёмно-коричневое небо!
- В нём стая птиц – горсть высушенных веток!
- А реки ярко - красные(!) текут,
и воды в море чёрное несут!
- Гора висит и затмевает солнце,
с пещерой перекошенным оконцем.
- Цветок стоит на мраморной плите,
и травки синь на снега мерзлоте!
- Ха, дерево растёт наверх корнями!
- Он, видно, подшутить хотел над нами...
- Нет, видимо, дальтоник иль слепой...
- Картина – малево нескладное, отстой!
- Хоть камни серые под цвет, и то неплохо!
- Да вовсе не художник он, пройдоха!
И разошлись они, охаявши творение,
Не осознав - художником был гений!
Где им, таким "прозорливым" понять,
- Что небо – это жизнь, среда их обитания,
загаженная злобным ремеслом,
- Те птицы – разум, помыслы, дерзания,
осушенные безразличьем слов.
- Гора - невежества нагромождение,
пещера - ложь и чести отторжение.
- Что реки – в войнах пролитая кровь,
а море – ненависть, убитая любовь,
- Трава – надежда благостных свершений,
- Цветок – остаток веры без сомнений,
- Суть дерева – мораль, а корни –заблужденья.
- Что камни серые, бездушные – они(!),
но им не светят озарения огни...
И завершат свой путь, не поняв истин,
которые явил им гений кисти...