Семьдесят лет миновало,
а смерть её всё жива.
Уж скольких людей не стало,
истлела в годах молва.
Но живы её игрушки,
таятся в земле, в воде:
снаряды, мины-старушки,
готовые рвать везде
жизнь на кровавую плоть
без жалости и без слёз.
Вздыбить, разбить, вспороть
неожиданно и всерьёз.
Под грузом плуга ли, бороны,
от сети ли рыбака.
Это следы войны,
это её рука
держит цепями в море
старую ржавую смерть,
готовую на просторе
вспомнить и загреметь
адом былого страха,
болью живых потерь,
воссозданная из праха
прошлого и теперь...
Помнит свои привычки,
злом порождая зло.
Войны, уже не стычки,
страшное ремесло.
19.12.2016