"Всё вращаюсь я вокруг оси,
нежную мелодию играя,
ты прости меня и не проси
душного, тропического рая.
Молодости нашей тёплый звук
сотни раз тебе я отыграла,
надоел засаленный мундштук,
не хочу всё начинать сначала."
Нам с иглой, царапающей грудь
старой и заезжанной пластинки,
захотелось вдруг передохнуть,
как боксёрам, кружащим по рингу.
Посидеть, подумать, пожалеть
о былом, о чёрном патефоне,
погрустить, мечтая улететь,
или раствориться в саксофоне.
А потом, кружась вокруг оси,
словно возрождённая планета,
прошептать пластинке - "Ты прости,
песенка твоя ещё не спета..."