В руках заклеенный конверт,
Раскрыть, читать, сомнений нет.
Пришёл он мне из тех краёв,
Где запах пройденных боёв.
Дрожит рука, а с ней письмо.
Не знаю, что хранит оно.
О том что дед пропал, я знаю,
Но где и как не понимаю.
И вот письмо, почтовый штамп,
Писавший проявил талант.
Красивым почерком подписан,
Хотел, чтоб мною был услышан.
А я боюсь письмо открыть,
Но что в конверте может быть?
Осилив собственную дрожь,
Взял в руки канцелярский нож.
Извлёк короткое письмо,
Но буквы пляшут как в кино.
И фото на котором дед,
В шинель солдатскую одет.
И гимнастёрку с орденами,
Я вижу мокрыми глазами.
Его улыбка, добрый взгляд,
Мне говорят, был жизни рад.
Его нашли совсем случайно,
Мне сообщается печально.
Он бил фашистов под Москвой,
Чтоб не пустить к себе домой.
Погиб в бою, в руках граната,
В кармане фото у солдата.
И вот оно в моих руках,
Как весточка о тех полках.
Пусть льются слёзы по щекам,
Как верность всем фронтовикам.
Мы помним всех, кого нашли,
Кто в неизвестность отошли.
Тому примером тот конверт,
Для нас чужих погибших нет.
Пусть будет фраза та крылата,
«Мы помним каждого солдата!»